Mentirosa.

Solo me conozco en tercera persona.

La he visto mirándose al espejo,

odiando lo que es,

añorando lo que un día dijeron que era,

culpándose por no querer volver a serlo.

La he visto romper el espejo,

bailar encima de cada trozo de su mala suerte, 

sin que le importe acabar cortándose siete años seguidos.

La he mirado 

a través de una barrera 

hecha de ruinas,

sus ruinas.

Se ha dado a la tristeza
pero nunca por vencida.
Se ha levantado,
ha barrido sus cenizas
y se ha puesto guapa
para salir
a coquetear otra vez
con la muerte.
Se ha creído poderosa
por haber bailado
con ella
y haberle pisado los pies.

La he visto llegar a casa sola
con los tacones en la mano izquierda
y el corazón de algún poeta en la derecha.
Ha llorado 500 noches
por cada una de sus heridas,
se ha jurado amor tantas veces
y nunca ha sido capaz de cumplir su promesa,
siempre se acaba manchando las manos de sangre
y todos dicen que es poesía.

Pues a ver quién se atreve a convertirla en verso ahora,
tan rota que ya ni corta
tan lágrima que se tira sin paracaídas hacía el precipicio.

          La he visto siendo yo.
     Y aún sigo preguntándome quién es.

Nos seguiremos mintiendo siempre.